На стенах старые газеты
от прежней жизни заводной,
как плёнка жёваной кассеты,
икают музыкой больной.
Жизнь, как вопросы без ответов,
сжигают танки Белый Дом,
мы родились в стране Советов,
привыкли думать ни о том.
И как во сне, ни сном не духом,
ни жизнь, сплошной сомнабулёз,
снаряды рвутся, - мило уху.
Проснулись! Нет планеты грёз.
1993