В окнах ночного города,
Который называется «Суета»,
Горит свет
И сгорает мечта.
А ее не ждет никто,
Она идет одна по темной улице
В тонком пальто.
И идет снег,
И под ногами тонкий лёд.
И из окон
Пепла мыслей сгоревших
Изящный полет.
А в её окне темно,
Её никто не ждет уже давно.
И вроде абсолютно свободна,
И уже всем стало ясно,
Что она для серьёзной жизни пригодна.
Обязательствам, оправданиям, нелепым ожиданиям
Дала отпор.
Взяла огромный топор
И сама судьбу свою построила.
И сводное место
«квадратных-метров-на-человека» удвоила.
Но тогда почему ей домой так не хочется…?
Её никто не ждет, дверь не откроет, не обнимет,
Такой, как есть не примет.
И лишь только снег на ресницах щекочется.
А ей не грустно. Смешно.
Обхохочется.