Нас разделяют множество километров. Я всё равно буду показывать, что я сильная. Сильная, слышишь брат? Просто, просто ты так говоришь... Ты так говоришь, наверно, от того, что ты никогда не любил. Прости, брат. Я не хотела тебя обидеть, правда.
Ты, как никто другой, должен постараться меня понять. Да. Ты никому ничего не должен. Я это знаю.
Это страшное чувство, если бы была моя воля, я тебе бы посоветовала... Клянусь, я бы тебе посоветовала никогда, слышишь меня? Никогда не любить. И пусть тебе повезёт: и любовь будет взаимна, ты будешь счастлив, я это знаю.
Но.. Страшно, очень страшно, когда ты любишь, и в ответ тишина. Стенка. И, когда ты ударяешь каким-нибудь тяжелым предметом об неё, и слышишь один гул. Вот... Вот, что страшно.
Ты сгораешь, дотла. И от тебя практически ничего не остается. Разве что пепел. И твоё сердце, словно птица феникс, восстает из пепла. Но оно не птица феникс. Шрамы останутся на нём навсегда.
Не спрашивай меня... Не спрашивай меня, почему я всё это пишу... Почему я выражаюсь именно так. Но это правда страшно.
Я не слабая, брат. Не слабая.
Просто, как ты меня назвал, маленькая глупая девочка. Девочка-дура.
Которой можно помыкать как хочешь.
Которую можно использовать.
Я не слабая, брат, не слабая.
Ведь верно говорят, если человек говорит, что он слабый, то на самом деле всё наоборот.
Я не слабая, брат. Не с л а б а я...
Просто девочка-дура.
Самокритика? Да, конечно. Я даже к своему творчеству отношусь самокритично. Мне оно не нравится. Все мои стихи поголовно [п о с т и х о в н о] меня раздражают.
Я не слабая.
Прости, брат. Я, наверно, тебя разочаровала.
Это страшное чувство.
Я
сгорела.