У нее над головой небо – предрассветное молоко,
Тишина, как ванильная патока и так легко
Бьется хрустальный февраль на семи ветрах,
Она забыла боль одиночества и страх.
Она никогда не спорит, но знает все наперед –
Сначала будет весна, за летом осень придет.
У меня все иначе – от неба и до земли,
И лишний элемент, азот, в белой крови.
Душа, как засушенный лист, забытый между страниц,
Вместо сердца в груди комок стальных острых спиц.
У нее мечты прозрачные как медовая акварель,
У меня желание одно – пережить бы метель.
Она смеется, верит в чудо и даже плачет,
У нее безлимитный тариф на удачу.
Ее голос звучит в си и ля мажоре,
Сны она смотрит только про море,
Где крики чаек застыли в репризе…
Она так изящно играет капризы!!!
Зубрит на ночь сказки, что бы казалось светлей,
Жаль, она далеко… Мне не угнаться за ней.
У меня февраль. И семь голодных ветров
Скулят сюжеты моих страшных снов.