И стало холодно...
Нутро покрылось инеем,
дороги смыты, некуда увиливать.
От неудачи фокуса распиленный.
Жизнь строгая. кусает, шпарит, колет вилами.
Руки намылены....
Но так просто и не смыть,
пока всем сущим не помилован.
"Хей! Руки не скидывай!"
Прости иссяк потенциал,
да и самоподбадривание не сильно стимулирует.
Истерика показывает лыбу всем.
Невидимые слёзы даруют радость скупым, обыденным,
а мне пустым бы быть и превратиться в быль,
или как пух парить и быть на самом деле им.
Сегодня дождь.
Моя компания равно один.
Дождь - панацея!
Дождь - мой айболит!
Грусть словно счастье веселит.
Велит быть целым, длинным как этот мир,
а не коротким словно скит, как мёртвый бит.
Нет! Нет! Я Дома! Грязь ни за, что меня не поглотит,
ведь только черти любят негатив.
Для ваших вход закрыт.
Кто знает, тот скулит.
Кто ждёт от жизни позитив, на стороне моей стоит.
Душой танцует, а не спит и не убит от дозы радости,
а просто наполняет своим счастьем быт.
Пусть будет бесконечным этот пыл.
Не всех, но близких точно, обьятием согреет и развеселит.
Пускай всё зло, вот этот стих пронзит.
Поэзия как море, а не паразит и принимает тех,
кто не боится быть с водой единым.
И тут плавник не нужен как у рыб,
ты просто стань собой... сбрось бремя.
Тогда почувствуешь как быстро в тебе дьявол стих...