Шумит, пылит, уходит вдаль дорога,
Бегут машины с чадом, гарью, суетой...
А в сердце вновь колышется тревога:
Когда приду, иль приползу к последней, той,
Кому целовать готов я руки,
И рассказать кому хочу я много,
Чей очаг последней будет мне чертой,
Где из души уйдут тягостные муки?..
Тогда зайду в тот самый город мёртвых,
Где домики-могилы составлены в ряды,
И разложу букет тюльпанов жёлтых.
Там мёртвыми становятся фразы и мечты...
Найду я тишину у плит могильных,
Когда друзей и близких навестить приду...
Их нет в живых, и молодых, и сильных,
И всё больше брешей у нас в живом ряду...
А в шуме городском, кафешек стильных.
Людскую вижу я усталость, маяту...