* * *
Горим ли, тлеем - дни идут.
Стучит отрывисто морзянка
О том, что взят еще редут.
Душа, рожденная горянкой,
Глядит в тоске на горный пик,
Слепящий белизной снегов.
Долина вся - единый крик,
Взыскующий Отца, как Иов.
С вершин спускается безмолвье,
Врачуя страждущих и сирых,
И претворяется неволя
В источник непреклонной силы.
И мы бредем, не зная страха,
Чрез буреломы дней и душ.
Уж крылья - в предвкушенье взмаха...
Но прежде б выдюжить сей гуж.
2011
безмолвье - курсивом.