Я вот думаю о решетках музея,
И о странных рельефных мостах,
С неба сыпятся, голубея,
Индюшиные перья Христа.
Я вот думаю, сколько же писем,
Отправляются в чрево огня.
Ну, а смысл написания киснет,
Как капуста тушеная зря.
Так о чем же мне думать, скажите?
Если нет этих розовых глаз,
С неба сыпятся конверты,
Нераскрытые назад.
30. 04. 10.