Это так, баловство, а не поэзия...
Ровненькие в ряд буковки вызывают только во мне
Дрожь по всему телу и слезы по всему лицу.
Это только я вижу, что по краю лезвия
иду к тебе, подлецу.
Иду по Москве холодной. Продрогшая, отравленная
Мыслями, событиями, невниманием.
Это она,
будучи змеей подколодной,
Сама же неизящно напивается страданием.
У меня репортеры, дорогие машины и бары до утра.
И постоянная мелодия входящих играет на телефоне
Я привыкла к вниманию, смотри,
вот даже вчера
Я бы снова победила ее в марафоне.
Лица, громкая музыка, смех и капелька страха.
И постоянное *хочу к нему*,
пока в ресторане
А ведь достаточно одних ресниц мне взмаха
И рекой красивые слова, вино в хрустальном бокале.
Это так, баловство, а не поэзия
Очередных мыслей хранилище ненадежное
Выслушает, не упрекнет, не посоветует
И на помощь не придет.
Дайте мне выспаться.