Любовь сгорела.
Небо стало чёрным,
И тучи заслонили горизонт.
Днём несчастливым да числом нечётным
Моей душе опасно не везёт.
Вновь лампочка на кухне вполнакала
Дарила утешительную боль.
Себя не помня, девочка рыдала,
Делясь своей обманутой судьбой.
Я мог бы дать советов ей и денег,
Но ничего не выйдет всё равно
Тринадцатого, в грешный понедельник,
В который пьют похмельное вино.
Ещё я подарил бы ей полжизни
За ласковую искорку в глазах.
Но кто я для неё?
Наверно, призрак,
Ходячая мораль, старик, монах.
И что-то оскорблённое заныло
Во мне, забившись жилкой у виска –
Как страстно эта девочка любила
Бессовестного, злого чужака!
Р.Маргулис