Не бывает, чтоб вон - из памяти. До потери последних вспышек,
этих выбросов [псевдо]тепла, этих [лже]восхитительных взрывов.
Мы сжигаем мосты и рвём нити. Мы бросаемся вниз с обрывов.
Руки прячем в карманы пальто. С объективов закрытых крышек
не снимая, живём вслепую, пробираясь вперёд по стенам,
и сползаем по ним же вниз, скрываясь от посторонних глаз.
Так бывает, когда любишь в первый или в самый последний раз -
но это бежит не кровь уже, а горячая сталь - по венам.
И в висках барабанит не пульс, а тамтамы победной боли.
И, казалось бы, вместо сердца - просто сгусток кипящей смолы.
Мои шансы на жизнь - мизерны. Мои шансы выжить - малы.
Но добить меня до конца тебе совесть, увы, не позволит...
Мне останется лишь поверить, что мы плохо сыграли роли
и выход на бис невозможен. Все зрители в зале - злы.
14 февраля, 2о11