свистопляска

               
Суббота: в свежеструганную рань
февраль вбивает инейные гвозди,
а в небесах – рябиновые грозди,
а под ногами – уличная дрянь,
и ветер обжигающий несёт
обрывки речи в дыры подворотен,
и, кажется, что новый гвоздь вот-вот
в тебя войдёт на скользком повороте.

Кривой усмешкой вспомнишь свояка,
железный клапан в сердце к полувеку,
затёртый афоризм про ту же реку,
чтоб дважды не остаться в дураках
на льду любимых улиц, сбавишь ход,
ругнёшься вслух: ни коротко, ни длинно –
как скуден день, как в скудости похож
на свистопляску возле домовины.

Но за спиной проворно лязгнет дверь,
и на ступенях  узкого подъезда
под лампой в сорок ватт над серой бездной
смекнёшь, что гвоздь вколотят не теперь,
пойдёшь наверх, голодный и немой,
цепляясь за перил хребетик гладкий,
и радуясь, что это – путь домой
и времени до сумерек в достатке.