Мягкой лапой неуверенность влезает в мысли,
Сортирует их, с тревогою роднит.
В уши вдруг слова: «Да в этом смысле
Стих не каждый есть поэзия» - какой-то эрудит.
Кто бы истину передал по цепочке
Как писать, чтоб он журчал ручьем,
Переплыл рутину щепкой – строчкой,
Страшной сказкой был, рассказанной в ночном.
Как понятным быть, никем не сказанным,
Чтоб когда прочел – и ветер вдруг затих.
Чтоб в одеждах, миром тем помазанный,
Иисус спустился и послушал стих.