Я живу почему-то
В век убогих мужчин.
Виновата ли я, что им не хватает харизмы?
Виновата ли я,
Что низок ничтожно их чин,
Вирши слабы
И нету наград от Отчизны?
Виновата ли я,
Что их женщины их презирают,
Дети ставят ни в грош,
И давно устарело пальто?
Но все недомужчины
Вселенскую горечь
Срывают
Почему-то на мне.
Вы ответьте мне только - за что?
Или почва сладка
Здесь,
В убогой России для хамства
Безнаказаны все - вор, растратчик, убийца, буян.
Да и женщины тут
За замужней судьбой арестантской
В ожиданьи стоят -
Пусть распущен, пусть беден, пусть пьян...
Но пусть будет мужчина!
Так в забвеньи его называют,
Говорят, что любовь,
Иногда говорят, что - судьба.
На диване лежит он
И паспорт печать сохраняет
Только Божья печать не украсит дубового лба!