Милая, слышишь мой голос?
Падаешь в снег, а я
на ресницах, сощурив
глаз, поднимаю тебя.
Выпадешь – снегом на тот же
ляжешь чистейший снег.
А потому не падай
с этих влюбленных век.
Выпадешь – в воздух и станешь
снова ходить на двух.
Как не знала квакушка,
лопая бедных мух.
Можешь брыкаться и думать:
где-то поет весна
мимо. Смотри, на ладонях –
нет, не она?
Нет, не она. И я жмурюсь
дальше, сжимая взгляд
на твоем подбородке.
Дивный мой, нежный сад.
Я хочу, чтобы было
так: подоконник - глаза.
Открывая, я вижу
твой затылок, в меня
обращенный. Ты смотришь,
как и раньше, в свой зал.
Закрывая, я буду...
Буду я очень мал.
Милая, слышишь мой голос?
Над тобою, как дом,
вырастает и тщится
быть. Набираю ртом
мысли твои и вплетаю
прутиками в домик тот.
Не выпадай - мой голос
шепчет. И дом растет.