Его профиль в очках…Взгляд кареглазый и тёмно-русые пряди волос на лбу.
И акцент в голосе превратился в любимый. Смогу ли я выползти. Ведь смогу?
Его профиль в очках и планы на полную мощность на том самом северном берегу.
И акцент тот особый. И почерк по почте. Конверты с каёмкой. А я ведь выживу? Ведь я живу.
А память вся в почерках. Вся в улицах. В номерах, телефонах и в голосе…
А мне хочется, мать твою, мне порою так хочется услышать, ослышаться в этом автобусе.
И твои прошлые каждодневные «Здравствуйте, милая!» и прочие возгласы.
И я поняла, как дороги… Я скучаю по профилю, голосу, по тем очкам в холоде и в твоём колком образе.
Было бы можно ослышаться… Услышать всё то же самое, в том же трепете.
Моя память прошлая, пошлая, скромная вся запечатана в этом конвертике.
И уйдёт не к тебе он, а в мусорку. И теперь мы на вы. И Вы не ответите.
Но голос твой, вернее Ваш. Тот с акцентом. Сердце запомнило. Вы не поверите.