Когда-то в бликах неба всё видится не снами,
А где-то за улыбкой скрывается печаль -
В вагончатых картинках, идущих чередами,
Ведомых мимо временем, манящих сладко в даль.
Но возраст – это зыбкое, беспечное, бесценное.
Лишь слово, но как зеркало, не сможет обмануть:
И там, где есть красивое, скрывается и тленное.
Наш возраст, как дорога, с которой не свернуть.
Меня пугает время. Оно глотает жизни.
Оно стирает память, как буквы на песке.
Растит оно и кормит. И скалы разрушает.
И чувствуется остро, пульсируя в виске.
И движется. По кругу. И тихо убывает.
От этого так грустно бывает на земле.