Как много пишут о победе,
Об искрах из прекрасных глаз,
И о совместном переезде,
О том, как грустно в поздний час.
О том, как кто-то там, за стенкой
Целует может быть её.
О том, что лучше быть коленкой
Или плечом, кому чего.
А кто-то пишет о погоде,
Немного солнце и лучей.
И вроде мило, сладко вроде,
Но не достаточно идей.
А я хочу писать о мыслях,
Хоть тоже пишут, ё моё.
Но все сидят, сидят и пишут,
А кто-то это все жуёт.
И что-то греется в подъезде
Чужих идей, чужих путей.
Мне наплевать, что было прежде
В делах неведомых зверей.
Мне параллельно, что есть правда,
Мне по боку, что есть мечта.
Сейчас и в будущем настала
Прекрасных мыслей высота.
И все, что было перегрето,
Все что писал, что видел я.
Сейчас развеяно по ветру
Переизбытком бытия.
Я просто твой, я просто в чаше
Безмерных, очумелых чувств.
Хочу лишь целовать почаще
Не оставляя твоих уст.