Напишу-ка стихи про то, какой я несчастный,
чтобы всем прояснело, что я несчастный в натуре.
Я в проблемах своих зажатый как мелкий частик
в этой банке консервной, то бишь в душевной блябуре.
Напишу-ка стихи и сразу всем прояснеет
как меня не ценили, блягения, бляпоэта!
Посвятят мне собрание, улицу, дом культуры, сонеты,
- тока поздно боржоми, я умер еще до рассвета.
Я отбросил блялыжи, я склеил плавник, зачехлился.
Я в раю пью коктейли с Сократом и даже Декартом,
в подкидного играю с Гомером, слепым и поддатым,
и стихи вам пишу, что идет мне все мелкая карта.