Ну, что ж, братишка, помолчим,
О том, что мы осиротели
И предназначенность причин
Отпели белые метели.
Висок, отмеченный луной,
Красноречивей всякой речи,
Ведь жить приходится виной,
Потерей, давящей на плечи.
И от того сердца болят,
И так болят щемяще-остро,
Что всепрощающе звенят
Березы старого погоста.