Умер сын вчера, такой хороший.
Бабка, отревевшая войну,
вдруг сказала:"Будь, внучок, поплоше,
нужен был ли богу самому?
Он в раю, там финики и сливы,
для души там вечная весна,
только чёрный хлеб неодолимый
не обрёл там райские места.
А внучок едал его с охоткой,
в руку нетяжёлую ложил.
Только жаль, что с этой подлой водкой
мой хороший иногда дружил."
И пошла, тихонечко вздыхая,
на погост, где внук её отстал,
и, краюшку хлеба вынимая,
помянула всех, кто здесь лежал.
И присела, выдохнула стоном,
всё, что накопила за года.
И клевали хлеб её вороны,
тишину взрывая иногда.