Та строка
Строчек ещё не написанных сколько
Сложено в мыслях твоих и Судьбе?
Где-то чернила закончились, горько,
Мысли размазать в твоей голове.
Но, разрушается Вечность фонтаном,
Кровью бурлящей, взорвавшихся вен.
Всё накрывается мутным туманом,
Корявость скрывая, поднимется тень.
Наполнится болью твоею стихия,
И рёбер на клетке, пугает пыльца.
Шагал, не стесняясь порока, МессИя,
И тяжестью давит на палец кольца.
Падение мыслей становится тихим,
Могильная сырость погладит рукой.
Грань начинается болью и вихрем,
Чтобы рассудок позвать за собой.
Вот она мысль, о которой не плакать,
Вот та черта, за которой не встать,
Вот он бокал, чтоб вином не заляпать,
И вот та строка, о которой не знать!