Иногда проносится: с какой стати
именно ты? Словно во сне апноэ –
воздух сжимается: вспомню места те,
снег будто месиво рассыпное.
Это была не ты как таковая –
только метаболизм, необходимый
телу; пространственная кривая
от ладони, метнувшей горсть сантимов,
к чаше для подаяний. Там могли быть:
другой мужчина, другая женщина,
другие слова, цветы или климат,
другая на женщине вещь и на
двери входной другие узоры, но
звук звонка, безмерно расползшийся,
засвидетельствовал, что разорваны
мысль и речь и в них много пошлости,
как результатов пищеварения.
Прошлое стало уже изношено,
будущее превратилось в старение
тех идеалов, что носит прошлое,
а настоящее просто убого,
ибо оно с каждым днём ближе к тлену.
Помню: руками, конечно, не трогал,
но так хотел прикоснуться к колену.
Слышу: как хруст лебединых шей, красных
от рук, на которых прилипло перо,
прыгает шарик в рулетке страсти,
где я поставил судьбу на зеро.
Часто подумается: боль – переход
от отрицания к искренней лживости;
вера влюбленного отлична от
правды, как верба от жимолости.