Над полем мотылёк порхает,
На арфе солнечной играет.
И поперёк лучей
Он от струны к струне
Витает, как в счастливом сне.
Но если ночью свечка светит,
То арфа обернётся сетью.
И искривится путь
В сплетении тенет,
И от огня спасенья нет.
А я – такой же, не умнее!
Скажи, любимая, скорее:
От счастья трепетать?
Сгореть ли сгоряча?
Светило ты или свеча?