Не правы, кто вещал: – В России нет поэтов!..
Ведь есть один поэт. Поэт – всегда один.
Затмил и освещал сквозь ржавчину наветов...
…Не стану я кричать, что Пушкин – «сукин сын»,
Скажу, что он – дитя! Да! Он – дитя Восторга!
Дитя – самой любви, поэзии и лир!
Вознёсся к облакам своей главою гордой,
Он, завистью людской осмеянный Кумир!
Творец – всегда творец! Коль истинный, не мнимый.
Поэт – творец вдвойне! В душе всегда дитя.
Поэзии певец то хрупкий и ранимый,
То негодуя всласть, то с грустью, то шутя...
Нам открывает власть вселенскости природы,
Ведь пред его пером, незримо, все равны:
И жизнь, и смерть, и страсть, умы и сумасброды,
И правда, и обман, иллюзии и сны...
Душа его всегда сродни орла полёту!
Парит, не зная крыл, на вспененных ветрах...
В стихах: и Русь, и грусть, гимн осени и лету...
Пророком он прослыл, даря восторг и страх!..
А сердце, как струна, поэзии послушно,
Мне памятны слова поэта – мудреца –
«Хвалу и клевету приемли равнодушно
И не оспоривай глупца…»