Однажды, когда разливаются реки и моря, а по небу плавают сиреневые ватрушки, мы приходим и видим у себя на столе засахаренную палочку вечности. На ней замерли-застеклились песчинки времени, покрываясь налетом прошлого. Ты понимаешь, это твое "я" с засахаренными файлами.
Дрожь прошибает коленки, а впрочем, не от этого.
Под ногами ты видишь дохлую крысу, ты наступил ей на горло, так что из нее полезли внутренности. Ее жалкое состояние наполняет тебя, а мозг не понимает ничего. Куда ему.
Осознавая свое крысиное состояние, видишь - конец еще не скоро.
Повинуясь собачьему инстинкту, ты делаешь шаг к окну и видишь зонт в луже крови. Сакральная ситуация: не успел раскрыть зонт, убив себя самого.
Ты возвращаешься в пучину безумия: все не так плохо, все еще хуже.
Позвонив в набат, ты думаешь что пора идти спать.
Да здравствует, "Спокойной ночи"!