Здесь некоторым авторшам и даже авторам очень смешно и весело. Причем выдумывают сами себе идеи которые я не писал, а потом над ними смеются. Значит смеются сами над собой.
Там была фраза про горбик на спине. А я только вчера закончил читать книжку, которую дал один сосед по палате. Есть такой интересный человек - Фабр, он очень любил смотреть про разных букашек и насекомых. И не смеялся над ними, не топтал, а описывал про их жизнь. Но он был не поэт, а я после его книги решил написать не по-ученому.
--------------------------------------------------
Я упрямое тельце по веткам ползу,
когда яснет на небе заря,
не привыкший к смотринам среди показух,
проживаю, лишь листики жря.
Уязвим для жестокости и не герой,
для спасения норки прогрыз,
чтоб укрыться под крепкой древесной корой
от крыластых безжалостных птиц.
Ненавижу противное тело своё,
в нем так тесно летучей душе,
что выбрасывал кожу с него как хламьё
раз, наверное, восемь уже.
На чуть-чуть подрастал, но тоски не тая
понимал, что не вышло опять.
Отчего мне крылатую душу дая,
не даёт мне судьба полетать?
И решил: ухожу, позабыв чудеса,
загублю в себе этот полёт!
И в твердеющий кокон себя увязал,
больше сердце моё не поёт.
От страданий избавит желанная смерть,
по напрасну ходы свои рыл,
И зачем мне жевать, если мне не лететь,
если нету мне жизни без крыл?
Тишина. Замедляется пульс мой во тьме.
Дотлевай, моя жизнь, догорай!
Что-то чешется, давит меня на спине.
А бывает для гусениц рай?