Я этой женщины не знаю,
мы просто вместе ввечеру.
И ночь, цикадная, хмельная,
нас вовлекла в свою игру.
Ах, боже мой, куда мне деться
от ощущения вины?
И у меня – заноза в сердце,
пусть все обиды прощены.
И за окошком – ночи морок,
и тьма суставами хрустит,
и то, что мне уже за сорок,
пусть эта женщина простит.
И то, что я, презрев желанье,
прощаясь, что-то говорю,
в глаза ее, большие, ланьи,
не без сочувствия смотрю.
И выхожу из коридора
в многоступенчатую тьму
и под ее прицельным взором
прощально руку подниму.
1 августа 2001