(Прошу прощения за форму, это не стихи, это проза...)
Каждый день ты большими, острыми ножницами подрезаешь мне крылья. По чуть-чуть. Почти незаметно со стороны, но очень больно изнутри. Ведь ты режешь живое, хрупкое, нежное. Но я терплю, ведь я люблю тебя…
Ты знаешь, недавно я попробовала взлететь и… у меня не получилось. Я оглянулась и увидела, что крыльев у меня за спиной почти не осталось. Мне стало очень грустно и больно, как будто я потеряла что-то очень важное, что-то, что помогало мне мечтать. Даже если крыльями и не пользоваться, все же сознание того, что они есть, что в любой момент, когда захочешь, сможешь их распрямить, стряхнуть пыль, взмахнуть ими, взлететь высоко-высоко, до Солнца! – помогало веселее и увереннее смотреть на жизнь…
Пусть это всего лишь иллюзия… Но она нужна мне… Слышишь, нужна! Ну зачем ты это делаешь?! Зачем ты день за днем, целенаправленно и настойчиво делаешь меня бескрылой?! Чтобы я не улетела от тебя?! Чтобы не смотрела на тебя с высоты своего полета?
Что ж… тебе почти удалось сломать меня. Почти. Что-то все же у меня еще осталось. Возможно, что из этих окровавленных, изуродованных обрубков я смогу заново отрастить красивые, белоснежные и сильные крылья. Смогу парить высоко, как прежде, а, возможно, даже выше. Возможно, я даже смогу помочь тебе вспомнить, что ты тоже крылатый. Ведь не зря же я тебя полюбила! Тебе достаточно только выбросить ножницы…
02.04.2005