В стопке книг искала я одну,
В ветхом, грубом, сером переплете,
В ней тревожный, в бытовом дыму,
Грелся стих, подобный рваной ноте.
:::::::::::::::::::::::::::::
Целый день буду дышать в пыли,
Гимн Шекспиру, всуе, повторяя,
Здесь Булгаков, Лермонтов... мечты
Нас манят, на подвиги склоняя...
От усердия немеют пальцы рук...
Горло пыльной тучей сильно сдавит...
То ли грохот книг, а, то ли сердца стук,
Комнатную глушь собой разбавит...
И, когда забьется лунный свет
В маленькое грязное окно,
Я устало сяду на паркет,
В комнате прохладно и темно...
Кто-то свечи старые зажжет,
Тень теней откинется на стены...
Не найти мне стих, ведь он живет,
В Книге Чувства, что питает вены...
2011 год