Снега соскучились и выпали надолго,
надёжно завалив мои пути к тебе,
мои стремления… Степным бродягой волком
я зачеркну всё в манускриптах о судьбе.
И пусть не сложится роман на сорок строчек,
и Джек – саксофонист скиксует «до» опять,
я не забуду нежный цвет твоей сорочки,
что мои руки так хотели бы измять.
Еще мгновение – и к чёрту все надежды,
и разнотравьем все мечты - к ногам твоим.
И будет музыка луны полна, как прежде,
но неизвестно, хватит нот для нас двоих.
Снега соскучились... Обрыв на полуслове.
И тишина своей тревогою легла.
И нет возврата больше к неизбывной боли,
и ничего не ждет законного тепла.