Нет, я – за спокойный, отлаженный быт:
Чтоб было уютно в доме большом,
Чтобы за стол друзей усадить
И чтоб угостить их домашним вином.
Нет, честное слово, важнее всего
Покой и отсутствие всяких проблем.
Чтоб пахло ванилью на Рождество,
Чтоб детский рисунок лежал на столе.
Поглажены, сложены стопкою ровной
Рубашки, просохшие на ветру,
Все спят, только я, отдохнувшая словно,
Блокнот свой заветный привычно беру.
И – кажется странным и непостижимым:
В мельканье почти одинаковых дней
Во мне – сохранилось!
Во мне – ещё живо,
Когда я с собою наедине.
И хочется стать невесомой и гибкой,
И хочется чьих-то прозрачных стихов,
И хочется – под гитару иль скрипку –
Молиться об отпущенье грехов.
И хочется письма писать до полуночи,
Хочется спорить и хочется умничать.
Хочется верить, любить и стремиться,
И крылья иметь, и парить, словно птица,
А время уходит,
А сделано мало…
Вдруг тихое: «Мама, поправь одеяло».
…От детской подушки лицо отрываю,
Смеюсь над собою,
а сон не идёт.
На кухонном столике
вновь забываю
Стихов ненаписанных
целый блокнот.