"История сделает только одно:
она пожалеет людей, всех людей,
ибо всех постигла горькая доля"
(Томас Карлейль,
История Французской революции.)
Черное окно, душа пуста...
За решеткой сумрачное утро.
Тело в ожидании креста,
Истина, избитая как будто
Кем-то... как и сотни лет назад...
Судорогой - свет - в окон прорехи,
Истина, мой избегая взгляд,
Мне ладонью закрывает веки...
Истина - уродливая дрянь,
Сотней лиц в лицо мне рассмеется,
Я не верю в боль терновых ран,
Не хочу...
Лишь белый луч забьется,
Вспыхнет треугольником металл,
И застынет онемевшим криком
Истины безжалостный оскал...
Засыхают алые гвоздики,
Просочатся каплями в песок,
Брызгами заката даль окрасив...
С липких перепачканных досок,
Капая на ржавое распятье.
Истина ли - шаткий пьедестал?
Сотни криков - яростных и страшных?
Истина... Я вдруг тебя узнал -
Ангел мой - печальный и прекрасный...
Ты была невидима в толпе,
Ты смотрела... тихая, святая,
Лик прозрачный повернув ко мне,
И ладони хрупкие сжимая.
И понятно все мне стало вдруг,
Время будто бы остановилось
В полукруге этих бледных рук,
Под глухой и верный сердца стук
Девушки, что за меня молилась.
(05.2003)