Я написала этот мир, как пишут стих.
Он стал таким же, как и немощный творец:
Бесцветной тенью ярких жизней... но - чужих.
Бесшумным пеплом полыхающих сердец.
Чуть слышным эхом, повторяющим мотив
Прекрасных песен, затихающих вдали.
Могучим ливнем, что ослаб - и отступил,
Тем, что осталось, когда лучшие ушли...
Я написала этот мир - теперь он мой.
О нем бессмысленно и поздно сожалеть.
Скомкать и выбросить - не значит быть собой,
Начать все заново - не значит все суметь.
Быть может, правильно - быть эхом на ветру,
Ведь кто-то должен повторить и донести
Из чащи леса твое слабое “ау”
Тому, кто создан был, чтоб жизнь твою спасти.
Быть может, правильно - быть пеплом без огня:
Удобрить землю пригодится и зола...
И даже тень порой нужна, как часть тебя,
Как мощный стимул отличить добро от зла.
Я написала этот мир, да вот беда:
Черкала много - больше паста не течет.
Осталось место, белый лист - мои года.
И лишь теперь я понимаю свой просчет...
Анна [Silence Screaming] Максимова, январь 2011