Поздний вечер. На нитке игла
Остриём упирается в точку.
Затаили дыхание. Мгла.
Лишь свечи огонёчек непрочный.
"Дух, ты здесь?" Задрожала рука,
И игла закружилась. "Да!"
Вмиг вопросы посыпались градом:
"Долго ль буду с Серёжей я рядом?"
"Сколько лет мне прожить суждено?"
"Кто букетик мне бросил в окно?"
"На работе у папы всё чисто?"
"Я когда-нибудь стану артисткой?"...
Я молчу. А рука всё дрожит,
И иголка кружит-ворожит!
Всё узнали подружки. Довольны!
Но руке моей сделалось больно.
"Дух! Ты хочешь сказать от себя,
Ведь недаром тревожим тебя?"
"Да!" Рука перестала дрожать,
А игла продолжала писать.
Мы Ахматовой слово читали:
"Есть у жизни продолжение, где хорошо и уютно,
где прошлая пустота кажется потусторонней.
Храните вашу любовь!"