Пройдёт ещё лет десять – пятнадцать – двадцать.
И станет совсем уж глупо и не к лицу этого стесняться.
Мы разучимся кривить рот и научимся улыбаться.
Вот тогда, наверное, я смогу признаться,
Но не сейчас.
Я толкусь у кассы, беру билеты на отходящий.
А всего-то хотелось: плакать реже, смеяться – чаще.
И не думать, кто из нас настоящий,
Под вуалью снега блуждая в чаще
В столь поздний час…
Мы не виделись миллион лет и четыре года,
Когда в вишлисте ещё в топе была свобода.
И мы были надменны, как английские лорды.
Ты сказал, что мы, дескать, одной породы,
Так что – се ля ви!..
Я оценила шутку и звонить тебе перестала.
При встрече что-то радостно щебетала.
Чтобы ты ни за что не понял, как не хватало
Мне твоёй убийственной, как виски на дне бокала,
Жгучей не-любви.
Я пишу тебе, отфильтровывая не то что слова, но звуки.
Печатаю медленно, чтоб не дрожали руки,
Занемевшие от бесконечных бэкспэйсов руки.
Ты – мальчик-мечта, выдуманный мной со скуки.
Моя мечта…
Я в тысячный раз обновляю свою страницу.
Чтоб первой знать, если надумаешь объявиться.
А с твоих фотографий смотрят чужие лица.
Если вы думаете, что я смогла решиться…
Да ни черта.
29.06.09