Переболею с февралём о-эр-зэ,
Переверну календаря холода,
Переберу на алфавит «Азазель»,
Перекиплю на пузырьки, как вода.
Любимый свитер распущу по моткам -
Прощай, бродяга-эмигрант с Круазет!,
Сто первый чайник осушу по глоткам
С лимонной корочкой, и «Новый Завет»
Перепишу я о дорогах своих -
Совсем не белых, и безрифменный текст,
Без аргументов (не в колонки «АиФ»),
Я назову уже не «Новым...», а «Next…»
Вернётся лето, сохранив адресок,
Живою ягодой, травой по пятам,
И заискрится разомлевший песок,
Стекая под ноги пизанским зонтам.
Опять в традицию войдут пикники,
И разбредётся по природе народ.
Деревья, где-то раздобыв парики,
Уже не будут походить на сирот.
Мы позабудем, что бывает зима,
И что тепло не навсегда нам дано,
И станем пользоваться им задарма.
И это, точно, будет нам всё равно.
И что за клады в этом лете лежат,
Что нас так тянет в комариный чертог?
Весна, по сути, двух этапов межа,
А осень – просто нашей жизни итог.
Но небо всем на равных метит глаза.
И где-то там, с изнанки, юность гудит.
И гонит нас по белу свету азарт
И неоплаченный сезонный кредит.