Однажды тихой зимней ночью
Бродил по парку музыкант...
Он не грустил,я знаю точно,
Но он не верил в тот талант,
Что обитает в сердце чистом;
Что он - умелый музыкант;
Что он рожден,чтоб быть артистом -
Вот так не верил в свой талант.
И в парк волшебной ночью зимней
Он взял гитару - оберег...
Сыграл он так блестяще чисто,
Что ветер нежно спел в ответ!
Искусство прячется в страданьи -
Когда нам больно,мы творим,
И музыкант зимой печальной
Играл всё,не жалея сил...
Мы в песнях и стихах пускаем
На волю грусть и всю печаль...
Мы в песнях и стихах страдаем,
Ведь наши души как хрусталь...
Не лечат нас ни страх,ни время,
Не лечат мысли о другом...
Наш музыкант всё терпит бремя,
Играя ночью под окном...
Мы выпускаем боль в поэмах,
А музыкант - под звуки нот...
Куда там скромному поэту
Сравниться с морем тех забот,
Что воспевает музыкант,
Стирая пальцы в кровь по струнам!
Ведь здесь необходим талант -
Играть,не поддаваясь мукам.
Я знаю,что искусство нужно,
Чтоб годы не сушили душу,
Но боль и зимы носят стужу,
Покой души они нарушат...
Но музыкант,силен ты духом,
Ты не умрешь,как все,бесследно;
Земля тебе не будет пухом;
Душа твоя навек бесценна!
И каждый,кто слыхал зимою
Мелодию твоей гитары,
Начнет дышать одним тобою,
Гулять по парку,как ни странно,
Чтоб вновь услышать чудный звук,
Начать мечтать,закрыв глаза...
Но не услышат...Столько мук
Покажет горькая слеза...