Как странно, поэзия стала привычкой,
Как утренний кофе, как хлеб или спички,
Когда отправляешься в лес
На легкую, ставшую нормой прогулку,
И тень впереди тебя по переулку
Спешит из насиженных мест.
И если природа заманит, обманет,
А после, как будто в жестоком романе,
Вдруг скажет: «Прости и прощай!»
Я все-таки выйду и к людям, и к Богу.
По бусинкам слов отыщу к ним дорогу.
Я их обронил невзначай.
Поэзия это как нить Ариадны.
Но, если с душой было что-то неладно –
Слова растворятся в горсти.
Ах, совесть моя, не позволь оступиться,
Меж правдой и ложью не дай заблудиться,
Коль можешь спасти - то спаси.
2007 г.