Страна, в которой места нет весне.
Сплошной февраль, октябрь или август,
Депрессия зимы во льды сковала радость,
В динамиках печальный Бах или Массне.
А вроде победители, но славный май
Вдали остался. Всё пошло насмарку…
И на шоссе сплошные иномарки
Хозяев жизни, вышедших из волчьих стай.
Пал на колени отчий автопром,
Освоивший когда-то выход танков,
Великой Армии заплеваны останки,
И в общем-то везде у нас– сплошной разгром.
Что ждет страну, в которой нет корней?
Рубили сами топором до основанья…
Здесь мужики спиваются до бессознанья,
Пожар в избе оставив бабам и коней.