Творил. Творил забыв о сне, забыв разлуку,
Он помнил лишь любви несчастной муку.
И лунный свет струился в окна той,
Что предала, что унесла покой.
Душа рыдала в тихом опьянении,
Рвалась на небо, выбросив сомнения.
Поднявшись ввысь, мгновения молчала,
Потом спускалась тихо и … прощала.
Над непокорною землей Европы
Летит наивный, милый смех Атропы.
Не знала ни любви, ни жалости она
Не девушка, а ветреность одна.
А ведь он жил, боролся, побеждал.
В своей победе силу обретал.
И не Бетховен глух,
А мир утратил слух,
Коль отвергал он звуки те,
Рожденные и в счастье, и в беде!