Я не пишу тебе стихов.
Твой запах стал совсем привычным.
К моим истерикам готов,
Давно стал другом закадычным.
В твоих объятьях нет огня,
В словах нет трепета и страсти.
Не носишь на руках меня.
У ног моих не ищешь счастья.
С цветами - что-то тяжело:
По праздникам, как наказанье.
И жить привыкли мы давно
Без романтических признаний.
Какие могут быть стихи,
Когда весь мой, до волосочка.
С трудом рифмую две строки,
Но буду жить с тобой, и точка!