Меня снова вскрыли, как банку соленых шпрот,
Как холодное тело, лежащее в черном мешке,
Будто снова родили, но только - наоборот:
Раскромсали, сожрали, отдали во власть пустоте.
Потопили в зеленых глазах - я не знала брода,
Задушили в объятьях, не совладав с собой,
Обманули той ложью, которая "слишком правда",
Отобрали наживку и оставили за кормой.
Заморозили то, что могло еще быть согрето,
И концы попрятали в воду, мосты сожгли,
Усмехнувшись, диагноз поставили: "песенка спета",
Интерес потеряли и вновь на охоту ушли.
Виноград, превратившись в изюм, попадает в кекс,
Крем-брюле, один раз замерзнув, потом растает,
И засушенный мотылек хозяину надоест.
А вы говорите - два раза не умирают...