Воронье раскаркалось. Ангелы уснули.
Вот в такие ночи рвется жизни нить.
Отливает братец мой серебряную пулю,
Хочет в сердце самое беса поразить.
«Пуля будет славная, - шепчет он, - Прицельная».
Что ж так ухмыляется за спиною бес?
Отливает пулю брат из креста нательного.
Капелька за капелькой истекает крест.
А под утро матушка в скорби безысходной
Припадет со стоном к голове хмельной:
« Что с тобою станется без креста Господня?
Лучше бы разверзлись тверди подо мной!»
В мутном небе движутся лунные обозы.
Матушка склоняется над мертвым серебром:
«Отливал ты пулю, а отлились слезы.
Может, через слезы мы тебя спасем...»