Листва шумит и ветер воет,
Неся печали и тоску.
В деревне мать посуду моет,
Ждёт сына третий год к столу.
Придёт ей скоро похоронка,
Что сын её погиб вчера,
Затих тут ветер, смолкли листья
И наступила тишина.
Что делать ей? Никто не знает.
Наружу рвётся вся душа
И незаметно намокает бумага,
Что в руках была.
Вдруг пошатнулась мать от горя
И перед ней прошла вся жизнь.
Ждала сынка, а вышло горе,
Как непредсказуемая нить.
И вот хоронет уже сына,
Как ночь стоит она пред ним.
ОДИН ОН БЫЛ её детина
Другого просто не сыскать
И он сказал ей на последок:"Не надо меня мама ждать"
Он чувствовал, что не вернётся
И не обнимет свою мать.
Он знал, что смертью обернётся
Война-не будет счастья ждать!