Я не была в горах Афганистана.
Кровавый ветер не хлестал в лицо.
Я не шептала пересохшими устами,
Когда же кончите поливать свинцом.
Я не карабкалась скалистыми тропами.
Не замирала от щемящей тишины.
Всё меж газетными строками
Узнавала о безумствах той войны.
Их привозили чёрные тюльпаны.
Садились на притихшей полосе.
Встречали постаревшие от горя мамы,
Сыновей, не успевших к своей весне.
А там косил-косил поток душманский
Их, не умевших воевать.
В лицо дул суховей афганский.
Кому-то предстояло умирать.
Я не была в горах Афганистана,
Но стану говорить, как мать,
На смерть сыновей отдавать не стану.
Не к лицу нам за идеи воевать.
Не для войны сынов родили.
Не убивать, в слепом безумстве оскалясь.
Не для того, чтоб где-то их убили.
Не для того, чтоб «воевал», сказал стыдясь.
Склоните головы перед печалью матерей,
Склонитесь перед слезой щемящей.
Храните вечно в памяти своей
Образ матери, о сыновьях скорбящей.
02.12.1990г