А стихи-то не пишутся…Вот такая беда….
Шепот в ушко не слышится…Не гудят провода…
За окошком мелькание ежедневных картин,
Хоть меняют названия, - смысл по сути один …
Словно ветер, сорвавшийся, по страницам шуршит,
Над судьбою удавшейся свою волю вершит…
И стекаются струями мысли в томной тиши…
Отзываются струнами в скрытых файлах души…
Понедельники, вторники брызнут солнцем в окно,
Даже хмурые дворники улыбнутся тепло.
Зашумит, заполощется что-то в сердце опять,
Встать пораньше захочется, чтоб рассвет повстречать!
Звон капели послышится, вздох открывшихся рек…
А стихи - всё ж напишутся! После снега…В четверг…
Фото: Александр Шилов "Портрет Оленьки"