Восьмое марта. Женский день, любимый.
Кому нужна я? - никому. И даже сыну.
Не поздравляют. Не напишут строчки.
Одна я в этот праздник жуткой ночи.
О, жуть какая! Предана друзьями.
И отражается пустыми зеркалами
Пустая жизнь. Пустые дни струятся.
Так стоило ли жить и плакать, и смеяться?
Так стоило ль рождаться, чтоб страдать?
Не для страданий же меня рожала мать.
Для ласки, для любви, для высшей цели
Я рождена. Проходят дни, недели,
И месяцы, и годы. Всё впустую.
Я по тебе, любимый мой, тоскую,
Я по тебе, любимый мой, скучаю.
И лиц других, мужских, не замечаю.
Вот потому и предана друзьями.
И потому пустыми зеркалами
Отражена моя пустая суть.
За это ты меня не обессудь.
Не обессудь, что плачу постоянно.
Пишу стихи. Живу. И очень странно,
Что до сих пор ещё не умерла.
Я зова твоего ждала.
Больные нервы. И душа больная
Восьмого марта, в женский день стенает:
- Ты позови, любимый, сделай милость.
Вчера всю ночь с тобою встреча снилась,
А я не помню, что там было.
Всё было. Было, да и сплыло.
Как сильно я тебя любила!!!
Зачем ты умер?
Где ты, милый?
1989 г.