То же слово на том же заборе.
Вечер лыбит щербатую пасть.
Ты же видишь, как тесно мне, Боря, -
Даже некуда рифме упасть.
В череде заколдованных пешек,
Жизнь похожа на общий вагон.
Здесь рассыпался Крепкий Орешек
И заплакал Луи Арагон.
Только нам ли печалиться, Боря.
Шелестя золоченой строкой?
Как мне хочется, с миром не споря,
В синеву окунуться башкой,
В дьюти-фри отовариться ромом
И уже не любить никого-
Ни поэта с похмельным синдромом,
Ни поэта. Еще одного.