Закат, отразившись в глазах усталостью,
В багрянец красит кленовый лист.
На кухне, борясь с остатками жалости,
Ты нервно куришь с ментолом Vinst.
Туманом, заполнившим темную комнату,
Дым постепенно дурманит мозг.
Свечу на столе, обожженными пальцами,
Ты гасишь, их погружая в воск.
И спать сегодня не ляжешь вовремя,
Впервые себя ощутив подлецом.
От фразы, с испугом и нежностью сказанной:
«Ты в скором времени станешь отцом».
И снова, и снова уколами совести,
Всплывающий в памяти ваш разговор.
Глухие рыдания, обида, пощечина,
Осколки чашки, разбитой о пол.
Мечты, разорванной пленки кадрами:
Врачи, больница, один укол.
И деньги, ей в благодарность данные,
С презрением брошенные на стол.
А позже, в кровавом отблеске зарева,
Молчавшие двое встречали зарю.
- Прощай! Я в твоей не нуждаюсь жалости.
- Прости. Я тебе позвоню, позвоню…
Вдруг годы, летевшие с бешеной скоростью,
Пронзенные прошлым, прервали свой бег.
Как синее море, на миг затихшее,
Разбивши волны свои о брег.
И фраза, навек тебе сердце пронзившая,
Вошедшая в грудь раскаленным свинцом.
-Ты как?
-Я теперь не могу стать матерью. А ты?
-Через месяц я стану отцом.